DỊCH THUẬT

R. K. NARAYAN

KHÚC NHẠC RẮN

(Nhà văn nổi tiếng ở miền Nam Ấn Độ - (1906 – 2001), sáng tác bằng tiếng Anh).

                                          Minh họa: Lê Ký Thương

            Chúng tôi bước ra khỏi ra khỏi phòng hòa nhạc với một tâm trạng hòa toàn thoải mái. Chúng tôi nghĩ đây là một buổi trình diễn rất hay. Ý nghĩ này khéo dài cho đến khi chúng tôi để ý đến anh chàng ba hoa lẫn lộn trong đám đông chúng tôi. Anh ta có vẻ như vừa trong phòng tra tấn bước ra. Chúng tôi dồn mắt nhìn anh ta một cách khó chịu:

            - Chúng tôi nghĩ anh là một trong những người uyên bác cho rằng nền âm nhạc của miền Nam Ấn Độ đã chết cách đây một trăm năm. Hay có khi nào đó, anh giao du thân mật với tất cả những nhạc sĩ biểu diễn và những nhà soạn nhạc cổ điển của chúng ta đối với lý do duy nhất mà nhiều người như anh nghĩ là tất cả những bài hát hiện đại là ngây ngô và cuồng loạn không? Hay anh là một trong những nhà lý luận nông nổi không bao giờ nghe được một bản nhạc không có cấu trúc rõ ràng?

            - Không hẳn thế đâu, người Ba Hoa trả lời. – Tôi chỉ là một sinh vật tầm thường hiểu được mình muốn cái gì thôi. Tôi biết chút đỉnh về âm nhạc, có lẽ ít hơn các vị ở đây, và đó là lý do làm tôi kinh tởm khi thấy trình độ âm nhạc của con người bị hạ thấp.

            Chúng tôi thử làm mất mặt anh ta bằng cách im lặng nghe những lời nói đó và chỉ nói chuyện với nhau thôi. Nhưng anh ta cứ theo đuổi chúng tôi suốt câu chuyện tán gẫu trên đường đi, vì thế chúng tôi buộc lòng nghe anh ta kể.

            - Nhìn tôi lúc này – người Ba Hoa nói – các vị tưởng tôi chẳng có năng khiếu gì về nghệ thuật hơn là gã bán phân hóa học cho những nông dân. Nhưng tôi xin thưa với các vị, đã một lần tôi khát khao thành một nhạc sĩ và gần đạt được ước muốn của mình. Chuyện này đã xảy ra cách đây nhiều năm. Lúc đó tôi sống ở Kumbum, một ngôi làng nhỏ cách Malgudi tám mươi dặm. Ở đó có một ông thầy dạy nhạc. Có thể nói rằng khi ông thổi sáo, các gia súc trong làng đều nối đuôi theo ông. Có lẽ ông là một nghệ sĩ vĩ đại nhất thế kỷ, nhưng luôn hài lòng với cuộc sống ẩn dật của mình. Ông chẳng bao giờ bước chân ra khỏi làng, chỉ chơi nhạc phục vụ cho ngôi đền làng và thỏa mãn một cách tuyệt đối với số lợi tức khiêm tốn thu được từ đất đai của tổ tiên để lại. Tôi giặt áo quần, quét nhà, làm việc vặt và ghi chép sổ sách thu chi cho ông. Chỉ khi nào cảm thấy thích, ông mới dạy cho tôi học nhạc. Cá tính và bộ dạng của ông rất độc đáo, không giống ai. Ngay cả việc dạy dỗ, tôi chỉ cần học với ông một giờ cũng đáng giá bằng một năm dưới sự hướng dẫn của người khác. Phong cách của ông là thế.

            Sau ba năm rèn luyện âm nhạc cho tôi, thầy tôi thấy tôi đã đạt đến trình độ khả quan. Ông nói: “Một năm nữa con có thể xuống phố biểu diễn trước công chúng nếu con thích”. Các vị phải biết là tôi rất thích. Tôi không muốn sống mãi trong bóng tối. Tôi muốn giàu sang và nổi tiếng. Tôi mơ tưởng đến Madras để tham gia liên hoan âm nhạc vào năm tới, và rồi cả thành phố, đâu đâu người ta cũng nhắc đến tên tôi. Tôi xem cây sáo trúc của mình như một cây gậy thần sẽ mở ra cho tôi một thế giới mới.

            Tôi sống trong một thảo lư ở cuối con đường. Tôi có thói quen thức khuya và tập thổi trong đêm thanh vắng. Một đêm, tôi đang đắm mình trong tấu khú bhairavi raga (1) thì có tiếng gõ cửa. Tôi nổi cáu vì bị cắt ngang.

            - Ai thế. Tôi hỏi.

            - Một sadhu (2). Ngài cầu xin một miếng ăn.

            - Vào giờ này à? Đi đi! Chớ quấy rầy người ta lúc nào cũng được.

            - Nhưng cái đói đâu biết thời gian.

            - Cút xéo ngay. Ở đây chẳng có gì cả. Chính tôi cũng sống bằng của bố thí của thầy tôi.

            - Nhưng với một sadhu, người không thể cho được một xu, hay ít nhất một lời tử tế sao? Ngài đã viếng Kashi Rameswaram...(3)

            - Câm mồn – tôi hét lên – trừng mắt nhìn vào cánh cửa rồi lại chơi tiếp tấu khúc bhairavi.

            Mười lăm phút sau, tiếng gõ cửa lại vang lên. Tôi mất bình tỉnh.

            - Ông không có tâm hồn sao? Sao ông lại quấy rầy tôi?

            - Ông chơi điêu luyện quá. Không cho tôi vào phải không? Ông có thể không bố thí cho tôi cái ăn, nhưng đừng từ chối tôi nghe ông thổi sáo.

            Tôi không muốn ai có mặt trong lúc tôi đang tập dượt, và bị gián đoạn như thế này làm tôi điên tiết.

            - Đừng có đứng đó nà lải nhải. Nếu ông không đi ngay, tôi sẽ mở cửa tống ông ra ngoài.

            - A, toàn những lời tồi tệ! Ông không cần tống tôi đi. Tôi sẽ đi thôi. Nhưng hãy nhớ đây là ngày cuối cùng trong cuộc đời chơi sáo của ông. Ngày mai ông sẽ đổi cây sáo của ông để lấy một que củi khô vô tích sự.

            Tôi nghe tiếng guốc của ông ta bước xuống tam cấp. Tôi cảm thấy khoan khoái và thổi lại chưng mười phút... Nhưng rồi tâm thần tôi giao động. Những lời từ biệt của ông ta... ông ta muốn nói điều gì? Tôi đứng lên, lấy cây đèn lồng treo trên tường rồi đi ra ngoài. Tôi đứng trên bậc tam cấp cuối cùng, giơ cao ngọn đèn, nhìn khắp lượt con đường tối đen. Tôi quay vào. Với hy vọng mong manh rằng ông ta có thể gọi lại lần nữa, tôi để hé cánh cửa. Tôi treo cây đèn và ngồi xuống. Tôi nhìn vào ảnh những vị thần treo trên tường và cầu nguyện được che chở khỏi lời nguyền rủa của kẻ khất sĩ vô hình kia. Rồi sau đó tôi lại đắm mình trong suối nhạc.

            Hết bản này đến bản khác tuôn ra từ cây sáo trúc bé nhỏ của tôi và làm biến đổi cả cái thảo lư này. Tôi không còn là một con người tầm thường đang thổi một ống trúc nữa. Tôi hòa nhập cùng các vị thần linh. Cây đèn treo trên tường hòa thành một vì sao chiếu sáng căn phòng hòa nhạc màu xanh da trời... Và tôi bước vào khúc nhạc rắn trong tấu khúc Punnaga varali (4). Tôi thấy một con rắn đầy vẻ uy nghi: cái nọc độc trong miệng của nó phảng phất một chút hào quang. Bây giờ tôi bắt gặp vẻ thần thánh của nó khi nó nằm trên đầu thần Shiva, vòng trong tay thần Parvathi như một vòng xuyến, đùa nghịch với thần Subramanya và là chiếc giường ngủ của thần Vishu... Toàn bộ cảnh tượng này, từ con rắn truyền ra, gây cho tôi một cảm giác sợ hãi và tôn kính. Và ngay lúc đó, tôi nhìn thấy ở giữa cánh cửa với tôi không có gì khác ngoài con rắn mang bành đen kịt. Nó dựng đứng cái mồng và lắc lư như điên như dại. Tôi ngừng thổi, dụi mắt xem mình có hoàn toàn tỉnh không. Nhưng trong giây phút khúc nhạc ngưng, con rắn quay đầu ném cái nhìn chòng chọc tôi, rồi từ từ trườn đến. Trong đời tôi, chưa hề thấy một con rắn mang bành  đen đến thế và dài đến thế.

            Bản năng sinh tồn mách bảo tôi: “Chơi tiếp đi, đừng ngưng!”. Tôi vội vàng lấy cây sáo để lên môi và thổi tiếp khú nhạc rắn. Con rắn lúc này chỉ cách tôi chưa đầy ba thước, nó nâng một phần tư thân hình lên, với cái mồng mảnh mai hoa mỹ dựng đứng trên đầu, tròn xoe đôi mắt chăm bẳm nhìn tôi. Nó đang lắng nghe tiếng sáo trong một tư thế bất động trông giống như một con rắn được tạo bằng đá đen.

            Trong khi tôi chơi sáo, mắt tôi không rời khỏi nó, lòng đầy cảm kích vì tư thế uy nghiêm chững chạc của nó, và tôi phải tự nhủ: “Vị thân nào muốn chổi bỏ đặc ân đội con rắn này trên đầu”... Sau khi chơi khúc nhạc này đến lần thứ ba, tôi bắt đầu bản nhạc mới. Con rắn thình lình quay đầu nhìn tôi như muốn nói: “Thứ đó là cái gì thế?”, rồi rít lên một tiếng nghe rợn người và nhẹ nhàng chuyển mình. Tôi nhanh chóng thổi lại khúc nhạc rắn và nó lại đứng yên như một pho tượng.

            Tôi thử đổi khúc nhạc một đôi lần, nhưng tôi thấy con rắn cứ cử động với vẻ đe dọa. Tôi cố gắng một cách tuyệt vọng để đứng lên và lao ra ngoài, nhưng con rắn lại đứng lên sát bên tôi và hứa hẹn sẽ kết liễu đời tôi. Vì thế tôi phải chơi khúc nhạc này suốt đêm. Dần dần tôi cảm thấy đuối sức. Đầu tôi quay cuồng, hai má tôi đau vì phải thổi liên tục, ngực tôi hình như không còn một chút hơi thở tàn. Tôi biết mình sẽ rơi vào cái chết trong vài giây sắp tới. Nếu con rắn quấn vào người tôi rồi phun nọc độc giết tôi thì cũng chẳng có gì đáng tiếc. Tôi ném cây sáo xuống đất, rồi phủ phục trước mặt nó và la lên: “Ôi, Naga Raja (5)! Ngài là vị thần linh, ngài có thể giết tôi, nhưng tôi không thể nào thổi được nữa...”

            Khi tôi mở mắt ra, con rắn đã biến mất. Ngọn đèn trên tường đã nhạt nhòa trong ánh sáng ban mai. Cây sáo của tôi nằm gần ô cửa.

            Ngày hôm sau tôi kể lại chuyện này cho thầy tôi nghe. Ông bảo:

            - Con chẳng biết rằng chớ nên chơi tấu khúc Punnaga varali vào ban đêm sao? Bây giờ con không thể nào biết chắc được là con sẽ không gặp lại con rắn kia nếu con chơi nhạc. Và khi nó trở lại, nó sẽ không tha cho con đâu, trừ khi con chơi lại khúc nhạc đó. Con đã chuẩn bị cho trường hợp như thế chưa?

            - Không, không, ngàn lần không. Tôi thốt lên.

            Kỷ niệm về khúc nhạc đó đang sống lại trong tôi. Tôi phải thổi đi thổi lại nhiều lần để kéo dài cuộc đời tôi.

            - Nếu thế thì hãy ném cây sáo của con và quên đi vốn liếng nhạc mà con đã học được. Con không thể thổi sáo cho một con rắn nghe. Đó là trò đùa của thần thánh. Hãy ném cây sáo trúc của con đi. Nó không còn có ích gì cho con nữa...

            Tôi đã khóc khi nghĩ đến việc hy sinh này. Thầy tôi thương hại tôi và nói:

            - Có lẽ mọi sự tốt đẹp sẽ như trước nếu con tìm được vị khách của con và xin ông ta tha thứ. Liệu con tìm được ông ta trong đêm không?

            Tôi đã từ bỏ cây sáo của tôi. Từ hôm đó tôi luôn đi tìm một kẻ khất sĩ vô hình, không tên tuổi trong thế giới này. Ngay lúc này, nhờ ơn Thượng đế, cho tôi gặp ông ta, tôi sẽ quỳ xuống chân xin tha lỗi để được cầm lại cây sáo của tôi.

LÊ KÝ THƯƠNG dịch

(1).- Bhairavi raga: một trong những tấu khúc nổi tiếng trong âm nhạc cổ truyền Ấn Độ.

(2).- Sadhu: nhà tu khổ hạnh của Ấn Độ giáo.

(3).- Kashi, Rameswaram: hai địa điểm hành hương.

(4).- Punnaga varali: tên một tấu khúc cổ truyền khác.

(5).- Naga Raja: Vua của loài rắn.